Dans le couloir c'est la fête.
Aujourd'hui les femmes de ménage ont amené leurs enfants.
Les rires fusent.
Les yeux brouillés de larmes,
Les mains souillées de l'encre qu'elle a versée
Sur les flocons verts dont elle a saupoudré le bureau,
Son bureau,
Pour la dernière fois,
Elle avance et appelle l'ascenseur.
Elle l'appelle doucement, pour ne pas lui faire peur,
Doucement, comme elle l'a toujours fait,
Doucement surtout, parce qu'elle n'a plus de force,
Avec aujourd'hui une pointe d'amertume
Parce qu'aujourd'hui on est le 30 et qu'aujourd'hui c'est finit.
Une boule dans le ventre l'empeche de sourire.
Elle a longtemps refusé de quitter ce bureau,
Elle a longtemps cherché d'autres choses à dire,
des raisons de rester,
Mais elle a du se résigner,
Elle a finit par partir. . .
Elle a du forcer un dernier sourire.
Elle ne pensait pas que ce serait si dur.
La promesse qu'on veut lui faire tenir elle la refuse,
Elle sait qu'elle ne la tiendrait pas.
Elle a fait mine d'hésiter mais elle le sait déjà,
Elle a juste promis d'écrire.